Речитатив для флейты

                Сонате № 4 для флейты и клавесина
                И.С. Баха
1.
В магазине – где дают брюки в полосочку поперек – я купил продольную флейту. Брюки стоят столько же, но они не такие теплые, как флейта. И я учусь играть на флейте. Поверьте, это только так говорят: семь нот. Это семь чувств... Поверьте, первая –"до" – была еще до слуха, и у кого нет слуха, а есть только слухи, нередко путают ее с нотой "ми", милой нотой осязания мира. Меж осязаньем и слухом – нота "ре", как ревнивое око в ресницах. Здесь вечная нота «фа», как выдох носом: «фа», как фамильярный философ, фарцующий коттоном и Эллингтоном, как выдох носом: фа! ; когда чуешь всякое фуфло... Здесь странная нота "соль", чтобы жизнь не казалась сахаром всякому, играющему на флейте. Я трогаю ее языком. Здесь вечная нота "ля", как ля в зале, и ля-ля в кулуарах. Как ля с трибуны, но ля-ля в очереди... Спросите лабуха: где играть шлягер? В ля-ля миноре... Это страшное чувство ля-ля! Оно обжигает мне лицо в кровь, когда я выдыхаю его из отверстой флейты.
О, высокая нота "си", чистая нота "си!" Кто способен на чистое "си" ; способен на многое.

2.
...Холодно, а кровь
Уже не греет, лишь в печаль,
Лишь в крик, лишь в шепот невзначай
Уходит с выдохом любовь,
Пока учусь играть на флейте.

...Не моя вина:
еще не выпита до дна
святая эта флейта, но
уходит с выдохом вино,
пока учусь играть на флейте...

Слышишь, как это звучит: па-па-рам, па-рам?
Звуки двоятся в ночи по парам, парам...
Лишь сквозняк – со мной в одном ключе –
в ключ свистит, нахохлясь на плече,
но иссяк мой утомленный ключ
в черной флейте.

Холодно, любовь
уходит – как сквозь пальцы – звук.
(Кого же я просил: мой друг,
хоть для страданий, хоть для мук
мне флейту полную налейте?)

3.
Ах, быть поэтом ветрено и мило,
пока еще не кончились чернила,
и авторучка ходит на пуантах
вслед музыке печали и любви,
и образа талантов в аксельбантах
преследуют с осьмнадцати годов
всех девочек... Ты к этому готов,
о, мой собрат, ходящий в музыкантах?

Ах, быть поэтом ветрено и мило!
Но ради всех святых, таи,
что уж давно окончились чернила,
что флейта рот истерла до крови.
Что флейта – флейта – продолженье горла.
А в горле – в горле – музыка прогоркла.
Там вопль один протяжный. Ну и что же?
Держи в руках отверстый вопль – до дрожи,
держи в руках, пока не лопнет кожа –
все быть должно на музыку похоже.
И даже смерть. Ее споют потом...

А девочкам – в бирюлечках и бантах –
ты накарябай лопнувшим ногтем,
что авторучка ходит на пуантах.
И будь поэтом. Ветреным притом.И будь поэтом.