(любимому и грешному поэту...)
Опять стакан в руке, опять дрожит свеча.
И одиночество стихов потоком льется,
Надеясь, что хоть кто-то отзовется,
Что бы испить твою печаль до дна.
Тебе плевать на то, что кто-то хочет
Прогнать твою смертельную тоску,
Ты огрызаясь, уползаешь в конуру
И упиваешься страданиями ночи.
Приемлешь тех, кто стонет в унисон
И жалости "бальзам" на раны льёт,
Кто утешает: "Плачь... и всё пройдет",
Вновь погружая в безнадёжный сон.
И выкрасив все чувства в черный цвет,
Познав вкус обреченности сполна,
Не видишь ты уже лучи тепла,
Что пробиваются к твоей душе из вне.
Душа возвышенная, тонкая поэта!
А взять бы эту душу за грудкИ,
И так встряхнуть, чтоб взвыл не от тоски.
И выплеснуть с вином остатки бреда,
Что так лелешь ты и нежно бережешь,
Которому устав и обессилев,
Ты отдаешь оставшиеся силы,
Порывы светлые уже пустив под нож.
Страдающему поэту
© Copyright: Светлана Крутихина, 2000
Свидетельство о публикации №100081800007
Свидетельство о публикации №100081800007
Рецензии
На это произведение написано 9 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.