Эта женщина

Я не женщина-осень.
Я все еще маюсь капелью.
Ты придумал, и я нарядилась
в роскошный наряд.
Он там где-то в шкафу,
а корона пылится за дверью –
зеленеет от меди, чернеет,
лишь камни блестят.

И с весной не тягаться мне.
Вёсны – подруженьки Леля,
а Снегурки (ты знаешь)
боятся большого огня.
Я подснежников жду
в первых числах. Болею апрелем.
Скоро снова апрель,
и ты, кажется, ищешь меня.

И зимой мне не стать.
У меня от зимы только кожа –
беловатая стыль
да просветы с прожилками рек.
Знаешь эти дорожки, клубок…
Не дойти невозможно.
Потеряется нить,
и метель разлучит нас навек.

И не буду я летом
и морем качать тебя, гладить,
не шептать мне и бризом,
не сыпать в ладони песком,
не кричать чайкой белой,
зарёй над водой не печалить,
галькой спину не греть
и в глазах не искриться огнем.

Из ребра да в ребро!
Закружитесь кольцом мои платья!
Как нарядов не счесть,
так вовек не сносить жемчугов.
Послужи королеве, мой рыцарь.
За подвиг объятья.
В клетку пташкой заманишь –
жалей меня, мой птицелов.

Я ведь женщина, милый.
Я всякое время и место.
Хоть весна, хоть трава.
То водою к тебе, то костром.
Я везде и во всем:
завтра облачком в небе исчезну.
Обернусь, обновлюсь и вернусь
зажурчать ручейком.

Твоя женщина, милый.