Она проходит мимо слов и бед;
Вчерашний дождь, мои пустые руки…
В сознанье стёрты радуги и звуки,
Но ясен след.
Но ясен след на камне и листе —
Тот контур, что — таясь — обводит каждый,
Она не плоть, а только боль и жажда
Средь наших тел.
Она проходит, как любовь и стыд,
Как всё, что было создано и спето.
Она уходит, как уходит лето,
В слепое отражение ракит,
Но ясен след — по краю суеты,
По небу, где уже знобит и брезжит —
И, значит, у безумцев есть надежда
Среди толпы…
Она
© Copyright: Инна Ф., 2000
Свидетельство о публикации №100081100019
Свидетельство о публикации №100081100019
Рецензии
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.