Окно

               
   Я спускался по старой, тёмной лестнице. Это был простой подвал пятиэтажного дома - «Хрущёвки». Я шёл, пока не упёрся в неровную лёгкую дверь. За ней послышались шаги, она скрипнула и отворилась. Яркий пучок света на мгновение ослепил меня. Странно, мне говорили, что Константин Аркадьевич, этот художник - отшельник, живёт в полной темноте и лишь изредка выходит на улицу за продуктами.
-     Здравствуйте, вас должны были предупредить, я из редакции, -сказал я.
- Да, да, проходите молодой человек, - весело прокашлял он.
   Встретив такого человека на улице, вы никогда бы не подумали, что это художник. Обычный бомж, бродяга и даже немного чокнутый. Его комната была «обставлена» раскладушкой и табуретом, а посреди стены зияло большое окно с видом на лужи и ноги прохожих.
- Вы пришли писать о моих картинах ? - С блеском в глазах спросил художник.
- Да, но где же они ? - Спросил в свою очередь я. Вокруг были только гладкие
тёмные стены, без всяких признаков живописи.
- Вот они, - Константин Аркадьевич показал на асфальт.
- Но это же окно, вы наверное шутите.Там ходят люди, ездят машины, видите ? -
Я начал сомневаться в нормальности этого человека.
- Понимаете, - начал он, -когда художник, музыкант, да и обычный человек вкладывает в творение свою душу, самого себя, всё вокруг начинает жить своей жизнью. Музыка играет сама по себе, персонажи картины двигаются и становятся реальными.Смотрите, -прервался «окнописец» и указал на симпатичную молодую девушку с цветами, прошедшую неподалёку,- это моя жена. Она давно умерла, но во мне она осталась именно такой, какой вы её сейчас видите. А вон и я сам смотрю из окна соседнего дома. В детстве я много болел, и это было единственным моим увлечением.
Действительно, из окна напротив выглядывал бледный мальчик.
- Но вы же сейчас здесь, рядом со мной, в этом подвале, -не выдержал я.
- Вы тоже не обязаны сидеть в телевизоре, когда вас по нему показывают, не правда ли ?
   Честно говоря , по окну меня ещё никогда не показывали, но переубеждать этого пожилого человека я не стал. Видно от одиночества он совсем свихнулся. Когда я собрался уходить, он, почти шёпотом признался:
- Знаете, почему я редко выхожу из дома ? Я боюсь, что моя картина погаснет, умрёт, а вместе с ней умру и я, ведь это вся моя жизнь, - он мрачно улыбнулся.
    Скорее отсюда, из этого мрака. Старик -просто псих, да и говорит какими то загадками. Статьи конечно никакой не выйдет, я просто зря потерял время. Оказавшись на улице я в последний раз оглянулся на подвал. Снаружи не было окон…



               
                1997.