Я знаю, это лишь игра, не выше...

    Нас убьют за то, что мы гуляли
    по трамвайным рельсам.
    Янка

Я знаю, это лишь игра, не выше.
Мне это повторяли десять раз.
Нет, я не псих. И даже не могильщик
Дорог и песен, рвущихся из нас.

Слова, слова - нанизывать, как бусы.
Вы ищете в них смысл? Вы неправы.
...Наверно, алой каплей растекусь я
По черному асфальту меж травы.

Привычка: перед каждым поворотом
Предсказывать, что будет, чего ждать.
...Как это больно - мчаться к горизонту
И никогда его не разорвать!

И знать: сегодня, завтра и в день судный
Вся наша жизнь - игра... театр... абсурда.

24.03.97


Рецензии
На это произведение написано 11 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.