И в наши дни твой голос не затих.
Как прежде рвёт он душу в пух и прах.
Гитары звон несёт нам гневный стих,
И кони мчат твои на всех парах.
Себя не возводил на пьедестал,
Гитару мучал,струны не щадил.
Твой голос преждевременно устал.
Он оборвался, не договорил.
Быть иль не быть? Ни этот ли вопрос,
Поставил ты, и сам найдя ответ,
Смеяться мог, среди горчайших слёз.
Рыдать от счастия, а не от бед.
Тебя пытали в темноте ночей,
Тебя держали в комнате пустой,
А ты плевал в ухмылки палачей
Слюной кровавой, будто кислотой.
Пьянею я подчас от вольных строк,
И плачу, как мальчишка- сам не рад.
Ты написать ещё так много мог,
Но нет тебя, и бьёт в ночи набат..
В. Высоцкому
© Copyright: Odisseus, 2000
Свидетельство о публикации №100061900013
Свидетельство о публикации №100061900013
Рецензии
На это произведение написаны 23 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.