Наш мир, увы...

Сплин
Наш мир, увы, лишь повод для поэта,
Слова дрожат на острие пера,
Идеи, мысли, сны et cetera
Из сердца рвутся, но, как странно это,
Выходит только пошлое либретто,
Неловкая, постылая игра.
Весь мир – театр? Безумная арена?
Свет рамп слепит? Скорей, скорей антракт?
Ты не актер, ты просто глупый факт
В архивах постаревшей Мельпомены,
Но, радуйся, приходят перемены,
И скоро нас оттащат на чердак.


© Copyright: Сплин, 2000
Свидетельство о публикации №100060500077
Список читателей / Версия для печати / Разместить анонс / Заявить о нарушении
Другие произведения автора Сплин
Рецензии
Написать рецензию
На это произведение написаны 43 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.
Написать рецензию     Написать личное сообщение     Другие произведения автора Сплин