ветка клёна

Сквозь майский дождь, укрывшись под навесом,
глядим на жизнь, стоим плечо к плечу,
осваивая утлый универсум.
И все вокруг молчат, и я молчу,
оглядывая прячущихся мельком -
и стар, и млад - молчащие равны,
слова бы разделили нас по меркам
в пределах населяемой страны
под мокрой крышей с острыми краями.
Здесь личное пространство - тесный круг,
и кажется, что молятся, как в храме,
и лечатся касаниями рук.
Вот девочка с мороженым. Святая
среди сутулых плеч, склонённых лбов.
И капает мороженое, тая,
короткая пломбирная любовь.
Улыбка, оттопыренный мизинчик,
возможно, Ева, может быть Лилит.
Когда-то русый цвет её косичек
немного грех всеобщий обелит,
пока мы здесь, пока снаружи режет
дождём пространства хмурый непокой,
стихает детский плач, зубовный скрежет,
уходит мысль - оно тебе на кой?
И всё вокруг светло и благосклонно
погодой переводится в петит.
И все молчат... И только ветка клёна
о чём-то над навесом шелестит.