сахарный песок

Испарину стирая рукавом,
о сахаре мечтаешь кусковом,
чтоб таял не спеша в кругу чаинок
на дне стакана, чтобы не спеша,
за сахаром истаяла душа,
и ты бы на неё глядел, что инок
на схимника, которому лет сто.
В купе темно, на вешалке пальто
болтается, на виселице будто.
Попутчица устала от бесед,
на цыпочки встаёт и гасит свет,
легка, полуодета, не обута.
Ах, годы наши - сахарный песок,
проходит жизнь, ты время не засёк,
и кажется, минута вечность длится,
разбитая на блики фонарей.
Смываются из памяти твоей,
дороги, города, дома и лица.
Как просто с этой женщиной не спать,
исследуя её за пядью пядь,
безумной головой во тьме качая,
под стук не замолкающих колёс.
Но всё-таки прекрасен этот плёс -
в глазах полуприкрытых цвета чая.
Какой там инок, даже не монах,
ты просто утонул во временах,
в дороге, полутьме, колёсном стуке.
А утром, сдав постельное бельё,
не можешь насмотреться на неё,
познавшую любовные науки.
Колёса взвизгнут, нота высока,
и сахара в коробке - ни куска,
песок растаял быстро - время оно,
как женщина - и пряник твой, и кнут.
Задержится на несколько минут,
но не оставит номер телефона.