Сыночек мой...

* * *

Сыночек мой, ну что ж тогда ты не родился?
Стоишь грустишь у покаянного окна.
Ведь было время, я ещё летать могла,
и шар земной в моих больших руках ютился.
Ты не простился… Дни твои не наступили.
Над этой мерностью взлетаешь и молчишь…
Сиреневым штрихом беснуются грачи,
и проступают на земле, на небе… или…

Сегодня сад дождём, как иглами, исколот.
Не легче мне – нарву малины кровяной –
падёт она на сарафан, подол льняной,
как нЕкогда расхристанный и серп, и молот…
А ты летишь среди людей, давно пропавших –
живёшь средь мёрзлых тленных трав и скорбных рыб.
И слышу пенится, растёт подводный всхлип,
где исполняет мальчик Моцарта уставши…

А где-то ветер глаз твоих шумит, раскован –
сужается на тихих пристанях и площадях,
меня, наверное, на сотню лет щадя…
Но где-то в поднебесье злобно жалит овод…
А ты паришь один без имени, без крова,
заглядываешь в тёмное моё окно,
и проверяешь в погребах моё вино,
уходишь, растворяясь, не сказав ни слова…

                06.05.2024 год.