Зимнее холодное

......"Вот так всегда. Пишу письмо туда, докуда не доходит априори. И ладно бы на тёплом летнем море, так даже в кране вымерзла вода…"
......(Алексей Порошин, http://stihi.ru/2024/01/24/7602)



Вот так теперь... И мне бы не писать, а каяться - но в чем я виновата? Вон, облака, клочки кровавой ваты, рассыпались на солнечную гать среди трясины дел и новостей, болота слов и истеричных криков - и тут, глядишь, самой не стать бы фриком, шаг не туда - и не собрать костей...

Как много изменилось... но не мы. Хоть, может, я напрасно в это верю. На все замки закрыты нынче двери под шорох белых щупальцев зимы, они ползут поземкой по земле, они скребутся под стеной, ты слышишь? Стропила обгоревшей черной крыши теряются в метельной полумгле...

Мой мир сейчас - из тусклых угольков. Холодный ветер дымной тряпкой машет. И сколько дней до ласковых ромашек и золота пшеничных колосков - тебе навряд ли скажет кто-то здесь. Да я б хотела рассказать, что знаю, - но в голове какая-то шальная белиберда и мутненькая взвесь застывших в бесконечной тишине тоски и откровенной безнадёги...

Тут, кто хотел, конечно, сделал ноги - подальше, чтоб не видеть, чтобы не...
А я осталась. Просто потому, что некуда, и не к кому... и хватит. Все тот же серый мир, все тот же паттерн - когда уже не веришь ничему, да и себе не веришь. Смысла нет, когда - ну что ни день, то перемены. У режиссера этой мизансцены давно перемешались тьма и свет. И ты в спектакле даже не статист, а просто так, случайная массовка, которую в любой перетасовке легко отбросят, точно смятый лист, заполненный ненужной ерундой, письмом, что не дойдет до адресата...

И песня, что не спета, но распята, сорвётся с неба вспыхнувшей звездой...

А впрочем, тут до песен ли, когда ни пить, ни плакать сил не остаётся. И впадины разрушенных колодцев заполонила темная вода из ненависти с болью, точно яд - стекая в землю, прорастая мхами. Считается, что капля точит камень (ну, на крайняк, об этом говорят) - но сколько капель нужно, сколько лет, чтоб из гранита выточить хоть что-то? Творить судьбу - тяжёлая работа. Оклада нет. И даже премий нет.

Ты можешь мне не верить... большинство по горло сыто той кровавой кашей. Ну, да, вскипает гнев, полнее чаша... И слышится: "Не нужно ничего, скорей бы мир. Какой-нибудь. Хоть как!.." И - "Сколько можно, и зачем все это... "

Но у свечей в церквях так мало света.
И за дверями все чернее мрак...