Письмо

   
   J.S.
   
   Любимая, ты знаешь, я письмо писал тебе, но так и не закончил. Сидел над ним весь вечер и полночи, не в силах сам себя я превозмочь. Эпистолярный жанр – не моё, хоть и слыву завзятым графоманом.
   Дымится кофе. Вижу – за туманом с намеком солнце медленно встаёт. И стынет не согретая постель, и рыжий кот сказать мне что-то хочет (по фотке ты знакома с ним заочно), предчувствуя возможную метель. Уже не за горами новый год, в кладовке спит пластмассовая ёлка. Я чувствую всем сердцем, нет – печенкой, всю разницу твоих/моих погод. Здесь далеко не Африка, увы, прогнозы нестабильны, как, и впрочем, курс доллара к рублю, и непорочны аборигенов помыслы.
   На «вы» я до сих пор с грамматикой, пишу, как чукча – то, что вижу, нет – предвижу, что мне теперь «как в бане пассатижи» снотворное и кофе. Сколько штук рассветов я встречал и провожал (блудливая бессонница – зараза!). Слова, напоминающие пазлы, рифмуются «аэропорт – вокзал».
   Ты только знай, ты только не забудь, однажды, как по щучьему веленью, я появлюсь и вымолю прощенье. Сегодня утром. Не когда-нибудь.


   С любовью,