(Из цикла «Покидая Нью-Йорк»)
По весне раскрываются лица,
Распускаются души, и мне
Трудно радости не умилиться
На далёкой чужой стороне.
А весна* в том году запоздала:
Дни промозглы, в районе нуля.
«Прочь со сцены», – кричали из зала,
Превращая надежду в муляж.
А со сцены – куда? В жижу улиц?
В пустоту? В страхи небытия?
И туда, где навеки схлестнулись
Муки «я» и вопросы «не я»?
И остались все, кто были «ценны»,
Через низость и хитрость в родстве.
Только кто же решил то, что сцена –
Место там, где прожектора свет?
*Весна 2012 года
Сцена
© Copyright: Милада Кондратьева, 2013
Свидетельство о публикации №113011402962
Свидетельство о публикации №113011402962
Рецензии
Поэты иногда импровизируют на сцене,
А лицедеи- на бумаге.
Стране нужны такие работяги,
А также чемпионы по прыжкам в глубину и высоту,
Которые к Пилатову дню готовят яичко и мечту.
Емельянов-Философов 09.08.2019 21:53 • Заявить о нарушении
А лицедеи- на бумаге.
Стране нужны такие работяги,
А также чемпионы по прыжкам в глубину и высоту,
Которые к Пилатову дню готовят яичко и мечту.
Емельянов-Философов 09.08.2019 21:53 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.