Почтальон

почтальон спешит, ругая дождик,
чуть дрожа под стареньким плащом.
мокнет сам, но укрывает зонтик
сумку, что висит через плечо.

он несет с собой не просто письма,
не куски тетрадок заводских.
он несет фрагменты чьей-то жизни
тем, кому нет смысла жить без них.

тем, кому от старости паршиво,
тем, кому неведом интернет.
сообщить как в тех местах красиво.
о погоде. Тех, кого уж нет...

вдруг, средь суеты людей и зданий,
взгляд, как василек среди камней,
взгляд, что так устал от обещаний,
боли и коварности людей.

шерстка, что была когда-то белой
на тщедушном тельце… весь дрожит…
тычет в руку мордой неумело,
а в глазах такая жажда жить...

жить и ждать удара за ударом,
жить, не опуская хвостик вниз…

…«Ну куда, малыш, ты с тротуара.
Эй! Вернись, немедленно вернись!!!»

рвется тишина в протяжном визге,
красный свет, скрип шин, руль резко в бок…

…сумку с чем-то большим, чем лишь письма,
боязливо нюхает щенок…