В отраженьях чужих иногда нахожу и себя -
поднимаюсь из луж, отряхнувшись от пыли.
В горле смогом над сити торчит духота,
огоньки хоть в глазах незаметно остыли.
Оставляя следы на асфальтовой плоскости,
перебитыми лапами землю вращаю.
И с земли беру пищу - к черту все тонкости,
когда - так и так - я все равно погибаю.
Кто же знает, как больно с истертыми лапами
по нагретому солнцем бетонному городу
все идти да идти, наслаждаясь закатами,
когда жар наконец уступает ночному холоду.
Отхлебнув из реки, отправляюсь в сон,
под шершавый язык позапрятав надежду.
Там Морфей стоит выше князьков и корон,
и ему-то на ушко о судьбе своей брежу.
И Морфею шепчу, как хотелось состариться
да забросить все - пусть гниет в своем омуте.
Тяжело мне идти - не давать останавливаться
смутной жизни в пропахшем бензином городе.
26.10.10
Пёс
© Copyright: Джереми Офф, 2010
Свидетельство о публикации №110111506765
Свидетельство о публикации №110111506765
Рецензии