Е-мэйл

Как скучно мне, без этих слов и снов,
душистых слов и пряных сновидений,
протяжных, словно сумрак вечеров,
от спаса первого - к тиши  успенья.
От спаса - мокрого от росных слёз,
туманов -
          волглых,
                зыбких,
                предрассветных…
От тонкой, ранней бледности берёз -
до ласки  бабьего шального лета…

Я слышу раздраженный твой упрёк-
"Посконность слов и образов банальность…"
Не проникает запах этих строк
в стерильную, сухую виртуальность.
Едва ль ты вспомнишь...
всклоченость дорог,
морозность  рельс,
на бесконечной тризне - семь суток вдоль и двое поперек,
рыдающих отчаянно: "Отчи-з-зна…"

Ты этих снов увидеть не готов…
Поверь, и я бродяжил за три моря,
блудил по следу розовых слонов,
родимых пятен, выскребая поры.
Как ладана, чурался простоты
и чертовых своих
совковых генов.
Чужих кладбищ, бумажные цветы
сокровищем своим считал нетленным.

На запад ехал, на восток летел -
искал, кому ещё бы поклониться…
И конвертировать себя хотел
в условную в расчетах, единицу.
Поверь, тебя я отпустить готов,
совсем твоей доверившись породе.
Возьми с собою этих слов и снов…
албанский пасынок родной природы.