Мы бежали укрыться в пастэльную ночь

Зачем волноваться, оглядываться, стервенеть,
когда так хорошо, и на ярмарке тишина?

Ничего, что на грош ничего не иметь:
просто яблоку негде упасть
 от тоски…

или пуля как мысль в никуда,
или что-то ещё в этом узком мирке старых дум
и так тянет на грех
 как на грех.

Я ослеп …и один …
 все ушли…или кто-то ушел…
или кто-то уйдёт впереди…или что-то ещё,
что уже не вернуть и кого не вернуть никогда…

и осталось лишь только вперёд…
всё горит –
этот белый Огонь выедает любые цвета –
ты поймёшь…

я спокоён, поверь,
просто ум как собака бежит,
 а любовь в стороне …сирота…

Та любовь в паутине ресниц,
Та любовь в старом доме у детской реки,
где как раньше фиалки цветут в палисаднике снов на углу
 и иллюзий души с поворотом лица на Содом и …

Гоморру уже не прочесть,
 просто память шалит по ночам…
в этом скрыта болезнь…
и я сам…
и ослеп…и я резво бегу
в ароматы цветов просто спрятаться в тину игры,
 в этом нет ничего от Тебя
я кричу: кто же лов?… и выходит, что я…

я ловлю тебя детская  зыбь,
не уютно мне в дне, что висит надо мной…
и ночной разговор…
и стихи, словно чей-то утраченный глас
или песнь о любви, что не стала рекой, а тоской…
 её демоны пьют из души и жужжат и томят…
 как-нибудь расскажу все несчастья свои
 – это смех –
 это просто болезнь… так нельзя…
сизый крик, и обиду никак не простить…
что ж теперь не молиться совсем?
Я прошу, помолчи,
 дай закончу,… послушай … мне трудно молчать…

А ведь были цветы,
аромат, прятки, жаркий костёр за балконным стеклом,
крики мам из окна,
спать пора, по домам… крики мам…

Мы бежали укрыться в пастэльную ночь,
Мы вдвоём…

только зыбкая линия сна разделяла сердца
 и кошмар полубреда стихов…

Ах, фиалковая глубина!
Аромата чесотка доселе дрожит
 в глубине…

Я притворщик теперь.

Мир вокруг постарел
и на пляже души ни души.

Ах, поддельная суета и щемящая нелюбовь.

Но ты помнишь? Весна.
Мы сидим …распечатано в ночь
 окно…
я читаю стихи,
ты молчишь…
( тишина)…

Здесь сегодня февраль,
я один или просто ослеп.

3 Марта (Сартра) 2009-03-03