Тихое
как перышки подранка февраля
ложатся на осеннюю усталость
не новой и изношенной травы.
Выкидывая сор из головы,
Досыпать в колбу светлого песку,
чтобы вспоминать: как мама мыла раму,
как с папой договаривать строку
могли легко или молчать упрямо.
Там кукла, мишка, мяч, велосипед
и нет войны, и горя тоже нет.
Допитым кофе снова ночь горчит.
А утро тихо сыплет без причин
на подоконник солнечные блики.
Снуют слова синичьи и ничьи,
прикормленные крошками минут,
и кажется, что кто-то да окликнет
сквозь вязкую густую тишину.
Свидетельство о публикации №125031107579