Молишься. Перебираешь четки часов, минут.
Вспоминаешь, где видел небо, где шел ко дну,
Где грешил как дышал, было сладко до тошноты,
Где курил в окошко, полное пустоты.
Все скоты земные сбиваются прочь с тропы,
Всех мотает так, что не справится следопыт,
Не прочтет маршрута подъездов, газонов, трасс,
Перепутает можжевельник и лемонграсс…
Молишься. Тонешь в море чужих обид,
Стыд постыден, глоток раскаянья ядовит,
Обжигает толченым мелким стеклом гортань,
Ну чего еще наболтал?
Зло завидовал, руки прятал в чужой карман,
Красил карму в четыре слоя, да задарма.
Изучал на иконе пиктографию кракелюр.
Продавал себя по десятке и по рублю…
Молишься. Просишь чистой святой воды.
Просишь – ни крошки, ни яблочка за труды.
Просишь – пусть будут дети умней меня,
Пусть счастливее будут, себя храня.
Ну а мне, дурному, положен хреновый шиш.
Впрочем, все будет, Боже, как ты решишь.
Молитва
© Copyright: Ника Батхен, 2025
Свидетельство о публикации №125020907315
Свидетельство о публикации №125020907315
На это произведение написано 9 рецензий Написать рецензию