Пунктир

Последние деньки всех радуют теплом,
как будто перепутал сезоны календарь,
искрятся щедро сосны смолою, как янтарь,
и солнце будит утро лучами за окном.

Кленовый алый лист любуется собой,
пока своим нарядом он землю не укрыл,
и кажется у лета ещё бунтарский пыл 
и будет каждый день цвет неба – голубой.

Латунь листвы берёз играет, как блесна,
ещё холодный ветер на юг не гонит птиц
и не смывает ливень тушь с де'вичьих ресниц,
и хочется мечтать, как будто вновь весна.

Но всем мечтам назло, позёмкою дыша,
зима придёт хозяйкой, всё усыпить, веля,
и ляжет белый саван на чёрные поля,
всем подданным своим невольный страх внуша.

Однако и зима весне уступит трон,
и талою водой ручьи наполнят реки,
вновь продолжая жизнь, родятся человеки,
как это всем велит неписаный закон.

Всё движется, отнюдь, совсем не по прямой,
всё движется, увы, по замкнутому кругу:
рассвет сменяет ночь, отнюдь, не как услугу,
и жизнь, как день, свой срок заканчивает тьмой.

Признаемся, что так устроен этот мир,
его не переделать, насильно не влюбить,
как чашку или блюдце нарочно не разбить,
события – тире, что прочеркнул пунктир.

Осталось лишь понять, чтоб объяснить себе,
зачем ты в мир пришёл, чтоб стать рабом досуга?
Или идти к весне, не замечая вьюгу,
тире или пробел - ты в собственной судьбе?...