В любовь наивно веря, словно дети

Любовь неутолённая моя,
пишу, печаль души одолевая…
Но даже если струнку угадаю,
то звук взовьётся, счастья не тая.
Хоть горстку понаслышке о тебе
узнать бы… Нет… Ладони доверяю –
по линиям её определяю
частицу о грядущем, о судьбе.

Любовь неутолённая моя… –
шептала я тогда беззвучным криком,
ища тебя, отвёрнутого ликом,
глядящего в безвестные края.

Все годы эти в бездне рваных дней,
в огне сгоревших, снегом занесённых,
мне чудилась отверженность влюблённых.
И прошлое, не делаясь бледней,
терзало тем, что нет любви на свете,
что призрачности счастья окоём
и тот обманчив…

Всё равно поём,
в любовь наивно веря, словно дети…
и радостью витающей мечты
не только красим мы существованье,
но душ и тел соития познаньем
вершить желаем чудо красоты.

Не верящему чудо не дано.
Взывать к нему? С надеждою какою?
Захочет – будет, нет – так стороною
пройдёт оно, не заглянув в окно…