Там, собирая охапку привычек с куста,
Но, как всегда, неумело и рано, и мимо,
Вдруг попадаешь в такие грибные места,
Где всё надолго, уверенно, неопалимо.
Жизнь, протекая ручьями, уходит в песок,
Русло оставив в наследство, а, может быть, ложе.
Если счастливые дни, ветер дует в висок.
Где наступает несчастье, наверное, тоже.
Свет, пробиваясь сквозь листья, забудет узор
И никогда повториться уже не берётся.
Всё, что случается долго, идёт до сих пор.
Но, по привычке, не знает, откуда вернётся
Охапка привычек
© Copyright: Борис Фабрикант, 2024
Свидетельство о публикации №124092405119
Свидетельство о публикации №124092405119
На это произведение написана 1 рецензия Написать рецензию