К ожидавшим меня на перроне
я уже никогда не вернусь.
Я сошёл там, где граем вороньим
мир расколот, где, как посторонний,
смотрит с хмурых небес Иисус.
Скорый, лязгая, дальше помчится
через осень и зиму, сквозь мглу.
И очнёшься у века в темнице,
где посмертной надеждой ютится
бездыханный, уставший светиться,
зябкий лучик в кромешном углу.
И увидишь, как плещутся тени,
и услышишь глухих голосов
зов далёкий из тьмы запустенья –
это памяти страшное чтенье,
лет прошедших собранье томов.
Ничего, этот крест не превыше
ни отчаянной воли моей,
ни смиренья. Пусть чуждый, пусть пришлый
в этот век оголтелый, с мальчишьей
верой в звонкую правду стрижей,
в правоту неуёмного ветра
в этой скорбной темнице живу.
Я уже не вернусь к тем, кто где-то
ждёт меня на перроне. Всё это
не взаправду и не наяву.
К ожидавшим меня на перроне
© Copyright: Горшков Олег, 2024
Свидетельство о публикации №124062801815
Свидетельство о публикации №124062801815