Фон

Уж занесён смычок, натёртый канифолью...
мгновенье тишины предвосхищает звук...
Но то, что всуе /не/ рифмуется с любовью,
не стоит слов и /со/прикосновенья рук.

Скрипач играет так, как будто иллюзорны
и «завтра» и «вчера»... особенно – «сейчас».
Но истинно – вино... смеяться – не зазорно –
и в губы целовать, потом не пряча глаз.

Играет – словно бог, убитый и воскресший...
всё знающий про смерть, про жизнь – совсем чуть-чуть...
Но музыка – лишь фон для шёпота:
– Черешен
так хочется и...
на плече твоём уснуть.


На это произведение написано 5 рецензий      Написать рецензию