Про нас

Я снова здесь, болтаю ни о чем,
уже не бес, не ангел за плечом,
а сам я, сам с собою говорю,
сверяя даты по календарю.
Вы помните начало всех начал,
когда мой голос тихо прозвучал,
несмелый, неумелый, никакой.
Так шепчет всеми брошенный изгой,

в надежде обрести ночной приют
тогда, когда и птицы не поют,
когда висит над облаком луна,
невидимыми пятнами полна.
Другая дата - долгий разговор,
в небесной черни - гонка звёздных свор
и тонкий свет, и крик ночных сирен,
и долгих строф податливый рефрен.

Повтор, повтор, повтор, повторов рать,
умей терять, потери повторять -
вы так меня учили, ангел мой,
мой бес, ко мне закравшийся домой.
Вы мне сказали - слово воплоти,
пускай живёт, страдает во плоти,
как я, как вы, как старый календарь.
Ударить хочешь? Хочешь - так ударь.

Свистело слово, гибкое, что плеть,
вам было трудно мной переболеть,
мне - вами. Боль познав, как ремесло,
мы оба говорили - пронесло.
Мы выжили, слова преодолев -
дворянка и потёртый светский лев,
седой и мрачный, словно эта тьма,
и эти сны, сводящие с ума

меня и вас. Мы стали чуть мудрей,
мы стали, как листы календарей,
измятым краем чувствовать отрыв
и рвать беседу, не договорив.
Какая тьма, когда всего достиг,
когда слова, как будто нервный тик,
умеют передёргивать строку,
но я свой дар давно не берегу.

И вам он тоже незачем, увы,
но как стихи прогнать из головы,
когда совсем чуть-чуть до декабря,
когда всё, вместе пройденное зря.
Рефрен, рефрен... Снаружи холода,
на крышах утром нечто вроде льда.
По изморози пишется не так,
но я в любовной лирике мастак.

Я снова ни о чем, но вы прочтя
мою поэму в нескольких частях,
болеете. И я больной опять,
я время поворачиваю вспять.
Тончает календарь. Последний лист -
стихи, что ниоткуда не взялись.
Швырнёшь в окно - летят на твёрдый наст,
а в них - слова про нас, про нас. Про нас.