Как в августе поэзия густа
наваристая с каждого листа
как с косточки, бараньего ребра,
что, кажется, не сдвину я пера.
И как же водяниста в ноябре,
что вовсе не удержишь на пере:
не каплями стекая, а ручьём,
лепечет себе что-то о своём
на непереводимом языке,
известном лишь деревьям и реке.
Загадочно-чужда и холодна
как дикая далёкая луна.
10.11.17.
Свидетельство о публикации №117111007783