Перeц молотый

Эмалированные чайники
фарфоровые подтарельники...
Столоначальники случайненьки,
гуашевеньки, акварельненьки.
Висят на стенах в масле масляном
все натюрмортики столовые,
перила тулятся к балясинам,
и лестница, хоть пританцовывай.
Эй, блинная моя, пельменная,
столовка эры общепитовой,
ты так убита переменами,
ты так засижена пиитами.
Тут живописцы с меломанами,
еда заморская и выпивка,
меж автоматами обманными,
где ты джек-пот попробуй выбей-ка.
Такое время, раньше проще-то -
в обед, означенный сиренами,
съедалось то, что было прожито,
работниками суверенными,
своими в доску до династии -
всё комплексное, разогретое...
То время было пусть ненастное,
но освящённое портретами
вождей партийных, их же бюстами,
прекраснодушными героями...
А тут картошкой-фри похрустывай,
её кусками твёрдо-стройными
и пепси пей, как мыло пенное...
Пельмени с перцем в брызгах уксуса
и бесконечное терпение,
чтоб на заморское не кукситься.
Эмаль, фарфор... Серпы и молоты
к сегодняшним столам не прошены.
А мы исчезнем, перемолоты,
как перца чёрные горошины.