Менорa

Чего нам Бог не предлагал...
всего, чего бы ни хотели.
Кому костёр, кому мангал,
кому огонь в тщедушном теле.
Что приготовлено, на чём
не важно, было бы по вкусу...
Но только некто за плечом
не посвятил тебя в искусство
кулинарии те-а-тет -
болтать с любым в любой харчевне.
Когда ты нищий, но эстет,
что в жизни может быть плачевней.
И, разорившись на айфон,
кому расставишь лайки сдуру,
кому - "позвольте выйти вон"
и обновляешь рецептуру
своих страниц в любой сети,
где каждый пестует свой форум.
Кондитер, Господи прости,
достанет сладким разговором,
А съел - и видишь только дно
и текст прочитанного майла -
как много было вам дано,
как мало взяли вы... как мало.

***

Зажмуришь глаза... В темноте
покажется - ищет мадонна
своих нерождённых детей.
И ты между них, нерождённых
находишь себя самого -
с ветрянкой и горлом в ангине...
Упрятанным, и не впервой,
в одной из таинственных скиний,
Ковчегом Завета, но так
по-детски смешным, неуклюжим,
как будто ты шлёпать мастак
по тёплым и глянцевым лужам
в пустом и бездетном дворе.
Живым - потому - незаконным,
и нету мадонны добрей,
чем та, что стоит под балконом
и держит его на плечах.
Вот-вот пробормочет - надейтесь...
Но мимо пройдут невзначай,
её нерождённые дети.

***

Как только я, как будто бы еврей,
в молчании предсмертном обрусею,
пойму, что вечно стоя у дверей
и дёргая гардины бумазею,
войти не смог. И даже не хотел
найти ключом одну из многих скважин.
И вот сейчас устал от важных дел,
которым был нисколечко не важен
здесь, на Руси, где двери на замках,
где жизнь моя в полосочку, как талес,
где белый снег и белая мука,
где мне мои победы не достались.
Но счастье было. Речью не отпет,
живой и русской, нежной до минора,
я стал свечой проигранных побед
и таю воском в дедовской меноре.