Мрамор

Вот сидит, белеет её щека,
обескровленная до мрамора.
До чего наскучили ей шелка,
вот бы вещи собрать - и на море.
На песке расстелeт цветастый плат,
и на нём, скульптурно изваяна,
сосчитает всех, чьи сердца болят,
тех, чьи души лежат в развалинах,
словно Троя... Нужен ли ей Парис,
по ночам в покоях ждала его,
а сейчас... Попробуй-ка, разберись,
если ты жена Менелаева.
На сегодня Греция вся не та,
и царицы в ней, хоть красавицы,
но хозяйством каждая занята,
а с любовью проще управиться.
Белокожи - к морю на миг один,
загореть никак не получится...
Царь седой, хозяин и господин,
а хозяйка на деле - ключница.
Пляж пустеет медленно, принцев нет,
конь троянский рассохся начисто...
Но красоток много - парад планет,
да не каждой в царицах значиться.
И о самом главном она ни-ни,
ей война и снится, и помнится...
А волна целует её ступни,
хладнокровной, мраморной скромницы.