Вода

Гундосить не спеши, что вдоха не осилишь -
такая духота - июль в своих правах.
Мы пленники домов, оплавленных узилищ.
Хотелось бы пройтись? Задумайся сперва -
сумеешь одолеть тугую расслабуху
и этот жар от стен, который бьёт под дых,
тебя сбивая с ног. Решаешься? Ни пуха.
Что к черту? Ерунда. Награда за труды.
Ах, милая, пойдём, хандра не по карману,
а может повезёт - и к вечеру польёт...
Тогда хранитель наш, незримый, безымянный,
под струями дождя отправится в полёт.
Нам нечего терять, пускай зарядит ливень,
промокнем до костей, но что нам до того,
когда легко дышать двоим нетерпеливым,
идущим не спеша по влажной мостовой.
Раскиданы листы, лежат по крышам рыжим,
забитый водосток плюется и хрипит.
Нам зонтик ни к чему, но мы его мурыжим
хранитель говорит - молчал бы ты, пиит.
Уже и дождь прошел, и город весь распарен,
зачем писать стихи - всё будет, как всегда.
Июльская жара, чего ты хочешь, парень?
Кому нужны слова, ведь это всё вода.