Шансон в июле

Июльский дождь не знает недолива,
плеснёт разок - и точно по края.
И город пьяный пьёт неторопливо,
не жалуясь и не благодаря
за точность, за уверенность и меру,
хотя ливнёвка может подвести.
Но вороны - промокшие химеры,
прокаркают - прохожий, не грусти,
всё будет класс, небесное нетленно.
И, город избавляя от ханыг,
июль кричит - мне море по колено,
ну что ты, брат заладил - хнык да хнык.
Гляди - в цвету и клумбы, и аллеи,
зальёт водой - и будет всё тип-топ.
Дождю-официанту веселее,
а после нас, как водится - потоп.
Пора домой, бессмысленно по лужам
трамвай прошлёпал, матом прозвонил.
Промокла муза, мы ей верно служим -
кладём стихи на старенький винил
покатых крыш - шансон хорош в июле,
закат влюблён в платановое ню...
И тихо так, как будто все уснули,
но в этом я июль не обвиню.
Отлично всё, немного пьян и весел,
вхожу в подъезд, в парадное и в лифт...
Давлю инстинкты, разум перевесил...
А как их пережить, не подавив.