Век

Лев Либолев
уже не зная что почём,
потешно рот кривя
от пота, что бежит ручьём
и виснет на бровях,
жарой простреленный насквозь,
дотащишься домой,
присядешь сам с собою врозь,
вздыхая - Боже мой,
такое пекло на дворе,
что всё горит огнём...
и дом без окон и дверей,
и ты, сидящий, в нём.
как много лет тому назад,
мальчишкой лет пяти,
и так же капельки скользят
по лбу и по груди.
футболка, мокрое пятно
печатью на спине...
мой Бог, тряхнуть бы стариной
и сделать жизнь полней.
но жарко... сядешь, отдохнёшь,
распарен и нелеп,
вздохнёшь, достанешь острый нож,
нарежешь чёрный хлеб.
вода из крана, как нектар,
глотай её взахлёб.
и капли пота, словно встарь,
умасливают лоб,
в момент, когда тебя отверг
июнь, скупец и жмот...
не жди, пока безумный век
ладонью рот зажмёт.


© Copyright: Лев Либолев, 2017
Свидетельство о публикации №117062308334
Авторская страница произведения / Другие произведения автора Лев Либолев / Список читателей
На это произведение написаны 3 рецензии      Написать рецензию
Следующее рекомендуемое произведение →