Полоска света

Из этого апреля что мы выжмем -
немногое, ведь он уже закончился...
На радость нам ниспослано Всевышним
бессонницы ночное одиночество.
Полоска тьмы меж полосами ткани
под ветром вздрогнет, выгнется и скорчится...
Остынет недопитый чай в стакане,
познав необязательность сотворчества
с тобой, со мной, законченным апрелем...
Разбуженные первыми трамваями,
пичугами, рассветом акварельным,
мы друг для друга вновь неузнаваемы.
Мы снова незнакомы, и ответы
сменяются вопросами, которыми
полна не тьма, полна полоска света
и новый день за сомкнутыми шторами.

***

Опять к дождю, густая духота
забилась плотно в лёгкие и бронхи.
Унылый голубь топчется в сторонке,
и листья осыпаются с куста,
хотя совсем безветренный денёк.
Так дышится, как будто в горле вата...
Идёшь домой, седой, подслеповатый,
не думая о том, что одинок
в кругу себе подобных стариков.
Сейчас польёт, пора поторопиться...
А дождь пройдёт. Он был и был таков.
Зонты расправят вымокшие спицы
в прихожих, задевая всех подряд,
и тычась, как собаки, под колени.
Охота на часок предаться лени,
пока свежо, но этому не рад,
ворчишь по-стариковски - быть дождям,
хватаешь зонт - и снова на прогулку.
Озёрца луж, речушки тут и там,
и улицу питают переулки,
а люди, как судёнышки на них,
кто парусник, кто лодочка, кто барка...
Расходятся и сходятся у парка,
и в доки возвращаются одни.
Но каждый порт нисколько не тюрьма,
на выбор - дождь и душные погоды,
на улицах и штили, и шторма,
забытый зонт - свидетельство ухода
от всяких рассуждений ни о чем...
Поумничаешь, после поюродствуй,
и наше океанское сиротство
в самих себе на миг пересечём.