Мысли
Мне не пишется, не пашется,
Не парИтся в высоте.
Как поем овсяной кашицы,
Так вот мысли и не те.
Светит месяц над Парижем.
Светит, но не греет.
Впрочем, он нигде не греет,
Просто не умеет.
Дует ветер над Босфором,
Дует, продувает.
И у нас тут завывает,
Ну и что? Бывает.
Где-то в Лондоне туманы
Не видать прохожих.
Да и здесь такие рожи,
Не видал бы тоже.
Вот все мысли, что мелькают,
Явно небогато.
Пусть меня не обвиняют,
Каша виновата.
Свидетельство о публикации №117041605843