никотиновый голод

Ты помнишь, к середине четверга
орали птицы. Парк дрожал от крика.
И дворничиха, старая карга,
пичуге говорила - почирикай
пока мету. Вздымала помело,
как будто ведьма, сор сгребая в кучу...
А старый дед, бомжара и хамло,
ругался матом вяло и текуче.
Цвела сирень, шмели у резеды
ревели гулко, будто самолёты,
Виляли кошек тощие зады,
и старый кот разглядывал, сволота,
пушистых дам... Всё было как всегда,
лишь птичий гвалт был громок и несносен...
И ведьма нам с тобой сказала - да,
уходит лето, дети, скоро осень.
***

Не похмелье... Болит голова.
Пустота, никотиновый голод.
Неуёмная птичья молва,
ею утренний воздух проколот
не в одном, а во многих местах...
Вдох похож на удар дырокола.
Пустота. И бумага пуста.
Hичего не дающая школа,
зря окончена... Не изреки
пошлой истины - пишешь, как дышишь.
Ни строки у тебя, ни строки,
а кому-то отпущены тыщи.
Этим утром попал в переплёт,
как страница, подшитая к делу...
И плевать, что весь мир наплюёт
на пробитое выдохом тело.
Ничего, не беда, не впервой,
похмеляемся утренним чаем...
Кто там есть из поэтов живой?
заходи, посидим, поскучаем.