простой

Не пишется... Простой, да не простой,
простаивает всё - душа и тело,
и мысль давно не блещет остротой,
и прыть куда-то к чёрту отлетела.
Наверное, к застойным временам,
где живы все, и всё легко и просто,
где жизнь сама стихи читала нам,
не требуя развития и роста,
почёта и медалек за труды,
за глупость, освещённую в печати...
А чем стихослагатели горды,
когда сегодня просят - почитайте
хоть что-то... что-нибудь из моего.
Читать о том, что было и забыто
никто не хочет... Тронута молвой,
подавлена условностями быта
тоска по слову... Истина в вине -
виновны сами, каемся лениво...
Когда любому издали видней,
что нынче оскудела наша нива,
не хочется... Оглянешься назад,
там двор, друзья-подруги, город старый,
там сад, в котором яблоки висят,
и звук твоей раcстроенной гитары.
Там ночи пахнут дымом и вином,
там бражники кружатся в брачных танцах.
И слушает стихи садовый гном
под маской пожилого оборванца,
бомжа седого с рожей испитой,
поборника никчемных номинаций.
Сегодня мне не пишется - простой,
и в будущем за прошлым не угнаться.