***
...А эта девица в старинном,
Как бы в лохмотьях, в платье длинном!
А этот дивный ободок!
А этот тонкий голосок,
К чертам Кримхильды не идущий...
А Зигфрид с флейтой, мало пьющий,
Скрипач с дрожанием перстней...
А лютня неженки моей,
В печальных рюшах утонувшей!..
Всё это странно, словно сон -
И с нашим днём не в унисон.
Написано в ответ на комментарий к стихотворению, поэтому свободно и хорошо читается......
В последнее время ценю свои стихи не долее пяти минут после поставленной точки. Потом - или забываю про них, или начинаю править - и бросаю, наконец.
Ощущение ненужности происходящего, ленивого какого-то страха, равнодушия людского и пустоты.
Печальный дворик милых лет,
Где липы мёд свой расточали...
Ни лип давно, ни дома нет;
Везде безмолвие печали.
И только давняя струна
Дрожит, как давняя разлука...
И лучше эта тишина –
Опустошённой жизни звука.
21г.
Другие статьи в литературном дневнике:
- 18.02.2022. ***
- 06.02.2022. ***
- 04.02.2022. ***
- 01.02.2022. ***
