***

Моря пенится прибой,
А лиман потише...
Сохнет бедный крабик мой
От любви – на крыше.

В красных девок ночи-дни
В море краб влюблялся.
Разобрали на клешни –
Луноход остался.

Хрупкий, плоский черепок;
Две икринки-глаза…
Я помочь ему не мог…
Хоть на крышу слазал!

Портрет

Рот, словно губы упырей;
Лицо, как снег, высок тупей;
В руке, жабо оторочённой,
Трость с набалдашником злачёным –
В руке – под щёгольским углом…
Француз: всё говорит о том.

«Зачем всё это?.. Смысла нет
В холодном описанье этом...»
Есть смысл. И в том он, что поэтом
Эпохи выведен портрет.

Симон

Стоят корабли на причале:
Дрожат золотые леса.
Наверно, и было вначале –
Дрожание мачт в небесах.

Потом – опускание досок,
Изогнутых в груди судов.
Потом – облака – и откосы,
И трепет, и вал парусов.

Потом – удивлённые люди,
Отвека глядящие вдаль.
Потом – в засмолённом сосуде
Бродящая чудо-печаль.

Потом – и тенета, и сети,
Минувшего якорь литой.
И вряд ли не первый на свете
Рыбак, мореход и святой.

Copyright: Владимир Мялин, 2013

Не забыть:

Море видеть меня н желало
Вдалеке от своих берегов:
Издали на меня понагнало
Полнотелых своих облаков.

Словно жёны с Рембрандта полотен,
Тяжело надо мной поплыли,
Там, где купол из сини выходит –
Высоко-далеко от земли.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 20.07.2020. ***
• 12.07.2020. Шахназ
• 03.07.2020. ***