Будет мало надежды и света.
И в смешной перелетной тоске
Ты меня, не признав за поэта,
По задворкам проводишь к реке.
И, прощаясь у старенькой лодки,
Как упавшую с неба зарю,
Семь соцветий травы богородки
Я на память тебе подарю.
Уходящему дню потакая,
Ты мне скажешь над темной рекой:
- Что за травка смешная такая,
Никогда не видала такой!
Засмеешься и спустишься в лодку,
Уплывешь в колдовской городок.
И поставишь траву богородку
На окно, что глядит на восток.
Я писать тебе писем не буду,
Я ведь знаю, куда ты гребешь...
И меня, как простую простуду,
Ты, наверное, переживешь.
Но однажды - печально и кротко,
В час, когда я умру без тебя,
Расцветет на окне богородка,
Словно память того сентября,
Где, недолгому дню потакая,
Ты смеялась над черной рекой:
- Что за странная травка такая,
Никогда не видала такой!
