***А любовь, она в руках, Она в тишине, которую не нарушают, когда кто-то спит... Она в ночном чайнике на плите, греющемся до момента прихода того, кого ждут... Она на перроне встречает поезд под любым снегопадом... Она в бинтах, что накладывают на рану с безмолвной самодельной молитвой... Она в долгих разговорах о том, в чём никому ещё не признавались... Она в нежности... негромкой, но отогревающей после колючих заморозков... Она в способности быть друг у друга на любом расстоянии... Её только разглядеть... Только считать правильно... Только поливать каждый день её хрупкие корни... О любви не трубят, друзья мои... Трубят те, что могут черпать её ложками из других... А все, что на неё способны, просто живут в ней, точно зная, что она есть. © Copyright: Виктория Майская 11, 2024.
Другие статьи в литературном дневнике: |
