***
Пойми, родной, каприз «шотландских дев»
возможно лишь единожды исполнить.
А я в тебе сто раз откликнусь болью, ни разу до конца не отболев.
Войду под дых, неся не мир, но меч,
отлитый из такой чудесной стали, чтоб головы у жертвы отрастали
мгновенно - лишь едва слетали с плеч.
Пусть казнь продлится вечность, а не миг в чаду раскрытой пасти гильотины.
Ведь пытка ожиданием, Любимый, страшней, чем преждевременное «вжик» -
во тьме блеснувшей молнии меча.
Я слишком добросовестно и долго (из вредности... о, нет(!) - из чувства долга)
всю жизнь в себе растила палача.
Взгляни, теперь с тетрадкою в руке
сижу который час в июльском сквере,
избрав одну из стареньких скамеек оплотом в изнурительной борьбе.
И строчки забегают за поля - доверчиво, смешно, не протокольно...
звучат во мне смиренною мольбою,
и всё-таки смертельны для тебя.
Как опиум, как тихий приворот, нашёптанный насмешливо на воду.
Ты знал мою бесовскую природу и чувствовал угрозу с первых нот.
Но был самоуверен, хоть убей, плевал на предначертанные раны...
А знаешь, палачи сентиментальны...
Вот я кормлю с улыбкой голубей.
плету венок и нюхаю цветы,
Но взгляд мгновенно станет твёрд и властен,
как только речь зайдёт о тихом счастье,
посмевшем обрести твои черты.
Я вновь неумолима и строга.
Гляжу в тебя так пристально и честно.
И всё, что обещаю - пару лезвий, достойных лишь партнёра... не врага.
В тенистой безмятежности аллей опять готовлю нежное убийство,
легко замаскированное в письмах
под ласку для наивных королей.
Не дрогнув, хладнокровно и легко подписываю бремя приговора
и зёрнышки последнего попкорна кидаю голубям второй рукой.
Встаю, не торопясь и ухожу...
Старинный, тихий парк мне смотрит в спину,
забрасывая пухом тополиным кровавую, бессмысленную жуть.
Как будто из расстрелянных небес летят на землю взорванные перья.
Когда я слишком нежная - не верь мне...
не ангел стережёт меня, а бес. (с)
Другие статьи в литературном дневнике:
