***
.....Он мне чешет за Брэдбери, я втираю за Врубеля.
Оба до смерти пьяные, смех и похоть в глазах.
И расстаться, наверное, было полным безумием,
Но искусство рождается там, где пепел и прах.
Он с повадками хищника, я - упрямая гончая.
Два прыжка до безумия, и душа - тёмный лес.
Он живёт неприкаянным, я боюсь полнолуния
И, на всякий, припрятала под подушкой обрез.
Я оттенков не чувствую, склонна к рискам и крайностям.
Он мешает по праздникам самогонку с вином.
У него всё по полочкам, я живу в ирреальности
И не делаю разницы между явью и сном.
Разбиваться - так вдребезги, целоваться - так с демоном.
Серединки и правила - для седых пирамид...
Все ошибки... не первые... были мастерски сделаны...
И какая мне разница:
.... у кого что болит?...
Другие статьи в литературном дневнике:
