***
Апрельский день такой погожий,
Что даже карканье воронье
На иве, на чалму похожей,
Не раздражает. Хоть не скромно
Они болтают без умолку
То ли о странностях в погоде,
То ли о той большой помойке,
Где пообедали сегодня.
Но я не слушаю. К чему мне
Эти вороньи разговоры.
Смотрю, как облачные шхуны
Плывут меж рифов небо-моря.
Мы все уходим. Кто сказал, что нет?
Хвала Отцу: не вечно наше тело.
А то бы после ста всё так болело,
Что ждали б с нетерпением конец.
Но больно мне, когда седая смерть
Уводит за собою дЕвиц юных
Или мальчишек, тратящих бездумно
За годом год, не зная вкус потерь.
Мы все уходим в некий день и год...
Кто-то забудет, кто-то будет помнить:
За упокой души молиться в доме
Иль в Храме свечи тонкие зажжёт.
Убежало наше лето...
И отколь такая прыть?
Вновь в осенние рассветы
Я вплетаю слова нить.
А зимою на закате,
Под мятежной вьюги гул
Для весны сошью я платье,
У окна поставив стул,
Чтобы вьюги оголтелой
Видеть пляску из окна,
Величава в шубе белой
Раскрасавица зима.
А пока сентябрь смеётся,
Бросив листьев горсть к ногам.
Хулиганит ветер, солнце
Спрятав в белые стога.
Господи, какая красота!
Жаль, что не художник, написала б
Лик весны на розовых холстах
Сразу после праздничного бала.
Всё цветёт, что только может цвесть,
Лепестки срывает гордый ветер
В дар земле. Их там уже не счесть,
Но летят и падают. В карете
Едет с бала юная весна,
Мимо расцветающих каштанов,
Танцевала нынче дотемна
С белокурым маем-мальчуганом.
Всё меньше хочется гулять,
Мне всё уютней в виртуале.
А за окном всего плюс пять,
И ветры с моря загуляли.
Какая странная весна,
Поникли ветви у берёзы.
И облака с небес теснят
Шар солнца, что бледней мимозы.
А в виртуале так тепло,
Я встречи жду со всеми вами.
Плывёт стихов мой хрупкий плот,
Согретый отзывов волнами.
Ветер играет на дудочке
На перекрестье дорог
Как-то уныло и буднично,
Видно, слегка занемог.
Голуби серою стаею
Над городской мостовой,
Люди в трамвае усталые
Едут с работы домой.
В небе седыми прядями
Перистые облака,
Гребнями шоколадными
Чешут ветра им бока.
Давай забудем старые обиды,
Ни я, ни ты не ангел во плоти.
И даже прозорливая Фемида
Навряд смогла б виновного найти.
В любом конфликте виноваты оба,
Не поняла она, не понял он.
И вскоре подозрения хвороба
Сверлит, как дрель, доверия геном.
А нужно то всего лишь разобраться
С чего и как всё это началось,
И сесть в один вагон, пусть с разных станций,
Открыв любовью запертую дверь.
Ну где ты заплутало вдохновенье?
Расправив крылья над рекой летишь,
Где чайки обгоняют свои тени
На зеркале воды в заката тишь.
Или плывёшь за лебедем невинным,
Оставив на воде изящный след.
Где б ни было, прошу: "Вернись с повинной,
Я всё прощу. Даю тебе обет."
А я вдыхаю полной грудью
Цветные пряности апреля,
И ветер нервный не остудит
Волну весеннего веселья.
Я улыбаюсь всем прохожим,
Пусть кто-то скажет: "Что за дура..."
Я стану к осени построже,
Весною строгость нА смех курам.
Целую каждый семицветик
На тёплой радужной поляне.
Мне солнце прямо в сердце светит,
Вмиг изменив кардиограмму.
Поникли нарциссы. Дождя бы...
Но небо так ясно, как будто
Уехали тучи-бродяги
Из наших краёв на попутке.
Вернутся? Да-да, обещали.
С грозою неистовой в мае,
С ветрами, что яростным шквалом
Морскую волну разгоняют.
А после дождя будет солнце
Гулять по земным коридорам.
Помытое неба оконце
Свет радуги ясной зашторит.
Христос Воскрес! Воистину воскрес!
Елеем льются светлые слова.
Как будто ныне сам Отец с небес
Зовёт нас имя Сына воспевать.
Лучится день апрельский чистотой,
Поют с утра взволнованные птицы
Заботы отложив все на потом,
Все христиане в Храм идут молиться.
Наверно, там, в далёкой Иудее
Тогда был вот такой же ясный день.
Христос явил себя пред Магдаленой,
Подняв её в молении с колен.
И разнеслась окрест Благая весть:
"Возрадуйтесь, смиренные сердца!
Христос Воскрес! Воистину Воскрес!
Восславим имя Сына и Отца!
Мы далеки, но кажется, что рядом,
Лишь позови, и гости тут как тут.
Увы, не встретимся друг с другом взглядом,
Но строки наши точно не солгут,
Расскажут о любви, такой наивной,
Что и самой захочется влюбиться,
Иль на скамье под постаревшей ивой
Сидеть до ночи, вспоминая лица
Всех тех, с кем расставанье жизнь сулила,
Хотя тогда ей верили едва ли.
И вечерами там, под юной ивой,
Эскизы будущего рисовали.
Мы далеки, но кажется, что рядом,
Дверь в этот дом всегда открыта настежь,
До встречи под вечерним стихопадом,
Твоя Надежда, Света, Таня, Настя...
Льнёт трава к земле насквозь сырой,
Облачно обиженное небо.
Гномы-тучи встали в ровный строй,
Маршируют с самого обеда.
Вот и мне не хочется летать,
Медленно иду по переулку.
Жаль, я не взяла свою тетрадь:
Записала б пару строчек гулких,
Что родились тут, под шум дождя,
Мокрые от слёз больного неба,
Муза не умеет долго ждать,
Убежит со строками бесследно.
Поэзия -- голос детства,
Тихий, не каждый слышит.
Муза живёт по соседству
С домом под отчей крышей.
Взрослея, дар потеряли:
В мгновении видеть вечность.
Лишь детство пьёт из Грааля
Нектар любви безупречной.
Над домом одноэтажным
Строка летит самолётом,
Плывёт кораблём бумажным
В речушке, что за болотом.
Скользит на салазках с горки,
Что рядом с еловым лесом,
Времён распахнуты створки,
Лови строку в поднебесье.
Ого, как птицы гомонят,
Им по весне кругом раздолье.
Облюбовали юный сад,
Поют то хором, а то сольно.
И подпевает ветер в лад:
То налетающим порывом,
То между яблонь наугад
Идёт по травам молчаливый.
А исхудавшая печаль
Уходит в дали одиноко.
И мне её совсем не жаль:
"До встречи осенью глубокой."
Обмелевшее озеро света
Под покровом густого тумана,
Тьма гуляет по мокрым кюветам
Мимо старых потресканных зданий.
Я считаю шаги до рассвета,
Хоть не знаю я, сколько осталось.
Не измерить мой путь в километрах,
Я иду от начала к началу.
Весенней талою водой
Снесло мои печали в Лету,
Апрель с утра стучится в дом
С букетом хрупких первоцветов.
Как не впустить: "Привет! Привет!
Я по тебе весь год скучала.
Возьму сейчас велосипед,
Поедем к старому причалу,
Где чайки громко голосят,
Тревожа криком ширь морскую.
Вдали песчаная коса
Вкус взбитых в пену волн смакует.
А я чудес уже не жду,
Я знаю: "Лучшее случилось."
Сейчас бы кваса на меду
Испить с моим апрелем милым.
Поэт поэту рознь.
Не много среди них таких,
Кто пишет о небесно-вечном так,
Чтобы затронул этот стих
Сердца отчаявшихся бедолаг,
Что не нашли себя в миру,
И к Господу не протоптали путь.
Заштопав в пиджаке дыру,
Они к друзьям со сборником пойдут,
Чтоб прочитать и им стихи,
В которых свет сияет между строк,
И голоса земных стихий
В эфир небес взлетят наискосок.
Мне кажется, писать стихи -- болезнь,
И день и ночь рифмуются слова.
Я сомневаюсь, что мой разум трезв,
От хмеля слов кружИтся голова.
И вдохновенья свежие ветра
Несут в своих объятиях строку
О запахах чуть сонных юных трав,
Что нежно льнут к весеннему цветку.
Но как мне написать весны портрет,
Чтоб выглядела девица живой?
Хоть и встречаюсь с нею много лет,
Но каждый год как будто бы впервой.
Сколь во мне света, сколько тьмы?
Не знаю я ответ.
В ночи мне снятся часто сны,
Где я легка, как свет.
А днём порой так тяжело,
Что я хожу с трудом,
И чтоб от сердца отлегло,
Спешу, покинув дом,
Туда, где мы наедине
С небесной чистотой.
Я там летаю, как во сне,
Голубкою святой.
Другие статьи в литературном дневнике:
