Поэт в России больше чем поэт... 02-06-2024
Двадцать третье письмо
Иосифу Бродскому
"Фрейд говорит, что каждый – пленник снов".
"Мне говорили: каждый – раб привычки.
Ты ничего не спутал, Горбунов?"
И.Б. Горбунов и Горчаков
------------------
Схимник ты наш, лукавец,
В’ороны прилетели,
Глаз бы достать, да много
Тени вокруг ресниц,
Так и лежишь, красавец,
Трупом на Сан-Микеле,
Топчут тебя убого –
Пленника заграниц.
Дело-то проще репы,
Мало ли мест в астрале?
Видно, кому-то мало –
Или напрасен труд?
Можно подумать, склепы
Чем-то тебя пугали.
Родина выживала,
Барды не признают.
Что задышал неровно ты?
Струсил в своей Аркадии…?
Слышишь – грохочут пушки,
Праздник у них, в дыму.
Не выходи из комнаты –
Снова тебя посадят:
Может, опять в психушку,
Может, ещё в тюрьму.
Судят тебя не только
Благостные писаки –
Но до корней, с размахом –
Праведникова рать.
Значит, не жил. Поскольку
Разве докажешь прахом?
Разве докажешь праху?
Нужно уметь читать.
21.03.10.
© Copyright: Борис Рубежов Четвёртая Страница, 2010
Свидетельство о публикации №110030903477
Стихотворение Иосифа Бродского, написанное им в день сорокалетия.
** **
Я входил вместо дикого зверя в клетку,
выжигал свой срок и кликуху гвоздем в бараке,
жил у моря, играл в рулетку,
обедал черт знает с кем во фраке.
С высоты ледника я озирал полмира,
трижды тонул, дважды бывал распорот.
Бросил страну, что меня вскормила.
Из забывших меня можно составить город.
Я слонялся в степях, помнящих вопли гунна,
надевал на себя что сызнова входит в моду,
сеял рожь, покрывал черной толью гумна
и не пил только сухую воду.
Я впустил в свои сны вороненый зрачок конвоя,
жрал хлеб изгнанья, не оставляя корок.
Позволял своим связкам все звуки, помимо воя;
перешел на шепот. Теперь мне сорок.
Что сказать мне о жизни? Что оказалась длинной.
Только с горем я чувствую солидарность.
Но пока мне рот не забили глиной,
из него раздаваться будет лишь благодарность.
24 мая 1980.
Другие статьи в литературном дневнике:
