Тяжело быть поэтом...

Профессиональная надменность

Тяжело быть поэтом с утра до вечера,
у иных же - и с вечера до утра,
вычленяя из облика человечьего
только рифму, ритм, вообще тра-ра-ра.

Если жизнь есть сон, то стихи - бессонница.
Если жизнь - ходьба, то поэзия пляс.
Поэтому-то поэты так часто ссорятся
с теми, кто не точит рифмованных ляс.

Эта странность в мышлении и выражении,
эта жизнь, заключённая крепко в себе
это - ежедневное поражение
в ежедневной начатой вновь борьбе.

Не люблю надменности поэтической,
может быть, эстетической,
вряд ли этической.
Не люблю вознесения этой беды
выше, чем десяти поколений труды.

Озираясь, как будто бы чуя погоню,
голову боязливо втянув в воротник,
торопливо, надменно, робко и беспокойно
мы, поэты, проходим меж всяких иных.

*

Кто за что

Пьются тосты за всё хорошее,
кто и как понимает его.
С этой красною пьяною рожею
не желаю делить ничего.

Пьём и в рюмки друг другу поглядываем:
он - ко мне. Я - к нему.
И довольно точно угадываем,
кто за что
пьёт
и кто - почему.

И с попойкой нерасторжимое,
резиновое, растяжимое,
многозначное слово Добро
нам подмигивает хитро.

*

Журчит рассказ,
и как любой ручей -
уже неважно:
ни о чём, ни чей.

События проточная вода
и счастье,
а вослед за ним беда.

И как лесная жухлая листва,
не торопясь,
сплывают вниз слова.

И только вопль
и жест поднятых рук
прислушаться
нас заставляют вдруг.

*

Человек умирает дважды

Сначала в своей постели
или в чужом окопе.
Окончательно он умирает
в памяти своего врага.

Усыхает нервная клетка
и смывается кровью струпик,
в котором хранилась память
о нём о ненавистном.

Всё. Последний конец кончины.
Окончательное досвиданья.
И не помянут даже лихом.

*

Хороша ли плохая память?
Иногда - хороша.
Отдыхает душа.
В ней - просторно. Её захламить
никому не удалось,
и она, отрешась от опёки,
поворачивается, как лось,
загорающий на солнцепёке.

Гулок лес. Ветрами продут.
Березняк вокруг подрастает.
А за нею сюда не придут,
не застанут её, не заставят.
Ни души вокруг души,
только листья лепечут свойски,
а дела души - хороши,
потому, что их нету вовсе.

Борис Абрамович Слуцкий
(7 мая 1919, Славянск — 23 февраля 1986, Тула) — русский поэт, переводчик. Участник Великой Отечественной войны.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 22.04.2023. Тяжело быть поэтом...