Кому-то ад, кому-то жизнь в любви,
но где-то Данте, где-то и Петрарка.
Читать о беспросветности барака?
Писать о ней? Уж лучше оборви
занятие подобной ерундой -
советую себе и всем таким же.
Тем более - уже не молодой,
и коль скрипач, так вовсе не на крыше,
а в доме, где осёдлости черта
самим собой отмерена себе же,
где ты уже не смыслишь ни черта,
не важно - дома или в зарубежье.
Скрипи, скрипач, не музыкой одной
ты жив, когда Петрарка выше Данте,
когда зима таится за стеной,
и близится отмеченная дата
для мюзикла бродвейского, увы.
Февраль хорош, вполне достоин Лувра
его пейзаж, а что же до молвы -
не слушай разговоры. Есть Лаура,
и этого достаточно вполне.
Бараки в прошлом. Вспомнят их? Едва ли.
Любовь - к любви. Война, увы, к войне.
А мы с тобой надежд не подавали,
а значит, и оправдывать к чему?
История? Искусство? Ерунда же...
ЛермОнт - про Мцыри, Пушкин - про чуму,
а что, скажи, сегодня есть в продаже?
Петрарка, Данте, зимний самиздат,
из нового - уныние и заумь.
А тут февраль, и много скорбных дат,
но мы с тобой никак не замерзаем,
пока играет скрипка скрипача,
и снег ещё летит... А ведь могли же
сидеть, смотреть, как плавится свеча,
пока ракеты падают всё ближе.
