Война троянская... Так странно
сегодня думать о боях.
Проталина - живая рана,
январский ветер - тот же Бах,
наигрывает стих Гомера
гекзаметром забытых войн.
И снег... Пока жива химера,
кому же знать, откуда звон?
Зима, в собачьем сквере людно,
любимцев-модников полно.
Играй, гомеровская лютня,
здесь, в Трое, так заведено.
Уже готовятся к осаде,
но город жив, война потом.
Зима, подкравшаяся сзади,
осматривает каждый дом
и дышит в окна, возвещая
приход троянского коня.
Играет музыка живая,
надежду хилую храня.
Питомцев балуют старухи,
винишко тянут старики...
Январь предвестником разрухи,
снежинки сыплет из руки.
Но Бах, во-первых... А второе -
сто тысяч лет - всего лишь блиц.
И кажется, останки Трои
переживут своих убийц.
