Идём назад. А думали - вперёд.
Но это антураж, всё только внешне,
бессмыслица, шатания вразброд,
всё это бутафория, конечно.
Такая современность, хоть умри,
но прошлое грядущего не лучше.
Оглянешься - подпитые хмыри
с похмелья спят, едят и бьют баклуши.
Хорош пример, мы тоже в эти дни
не лыком шиты, всяк гуманитарий -
в душе мятежник, в помыслах одни
гешефты с недобитой стеклотарой,
чтоб сдать, нажить на новый сабантуй,
на новую интрижку с милой кралей.
Который век? Попробуй, аттестуй
возможности сегодняшних реалий.
Стекло, бетон, фантастика живьём,
война войной, раскопки будут позже.
Гусары, сабли, ментики со швом -
такие же нетрезвые типоши,
герои, так сказать, Бородина.
И впрямь герои, мы-то не чета им.
В окно посмотришь - родина видна,
но та ли? Ну, давай-ка помечтаем -
весь мир в кармане, жги, да Винчи, жги,
зато до нас дойдёт, мадонна Литта.
И кто у нас друзья, а кто враги,
мы помним со времён палеолита -
свои - друзья, чужие... Всех под нож,
так было и осталось так доселе.
И кровь за кровь, убитых не вернёшь,
а жизнь, увы, подобна карусели -
вращается на собственной оси.
Раскопки, артефакты - всё изучим,
но только, знаешь, правды не проси,
она размыта временем текучим.
Прилив, отлив, музейный экспонат,
свидетельства, вещдоки, очевидцы.
А толку нет. По ком теперь звонят?
Прислушаешься - можно удавиться.
И хочется уставиться в окно,
присматриваться - что-то там виднелось...
Неужто счастье? Вроде бы, оно.
А ближе подойдёшь - окаменелость.
