Покоя нет, повсюду пятый угол
ненужностью пугает и влечёт.
Любой, блуждая в памяти, аукал,
но меч голов повинных не сечёт.
прощает, помещая в папку экстра,
и Экстру разбавляя колким льдом,
выносит нас из общего реестра
на дачу или в загородный дом,
где осень расположена к пиитам,
и часто приглашает на постой.
Бежишь, стакан оставив недопитым,
бросаешь город сонный и пустой.
Скорей туда, октябрь в горящих клёнах,
живёт неопалимостью куста,
и в избах старых, известью белёных,
поэзия бесхитростно проста,
как жизнь и смерть, с давнишних фотографий
зовущие тебя к себе назад.
Там слышен осыпающийся гравий,
там яблоки осенние висят.
Потом летят под ноги благосклонно,
и паданцами всуе становясь,
темнеют, словно бабкина икона,
скрывающая письменную вязь -
молитву о былом и настоящем.
Так просто всё, что проще не найдёшь.
и мы себя самих куда-то тащим,
туда, где старый дом, октябрьский дождь.
Туда, где разделённые по стаям,
есть ангелы и птицы в небесех...
Где мы стихи осенним дням читаем,
а время нас вычёркивает всех.
